Cronos ígneos grafos

Estoy muerto

Y si no fuera el tiempo de los sabuesos
donde sonaban los instrumentos de la noche
hubieran sido ciertos lugares prohibidos
los manjares
dulces despertares
objetos desesperados.

El sueño era el oasis de los locos
vuelven envueltos en una serpiente
vendrán desde los árboles
que protegen el espacio sagrado.

Soy una sombra partida en un millón
opuesta al eterno velo:
la comisura del espacio perfecto
la adivinación por los indicios
los perros asustados.

Voy a imaginar maravillas
vuelo
en leve eclipse en el extinguido temblor
hago equilibrio
por las grietas.

Un falso paroxismo
el sol será una aguja
estupefacto
y nocturno.

RICARDO SOSA

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